Para Pancho vino a ser pamema pura lo de la prisión del sitio: con su migajita de francés, su ángel, su buena suerte y su amistad con M. Campardon, se fue bandeando sin llegar a sufrir un instante los horribles tratamientos que aguardaba. Era Campardon uno de los innúmeros franceses que miraban con disgusto la presencia de sus paisanos entre nosotros. Aquello que contaban allende de extranjeros fritos en manteca, asesinados, secuestrados, martirizados y hechos polvo por la inquina de Juárez y los Suyos, causaba aquí más risa que un cuento obsceno de autor chistoso. ¿Riesgos? Sí que los había. ¿Exacciones? Era claro que tenían que soportarse.
